Cuando cogí el libro del estante de la biblioteca pude imaginar un poco de que iba el tema.En la Sinopsis lo definen como novela, porque si dicen que es un ensayo no lo compra nadie, yo de haber sido novela lo hubiera desechado, la narrativa,,humm, algo, pero poco.Yo que también escribo, tengo algún libro de corte histórico, tipo ensayo, catalogado como novela.
El autor hace un repaso a la España de los cincuenta y posteriores años, donde se vivía una realidad ficticia, íbamos al colegio y parecía que España se levantaba de sus cenizas, pero la realidad era que el pueblo sobrevivía,la España donde te tenías que casar o quedabas marcada. Hoy las cosas han cambiado algo, en algunos aspectos, hoy muchas mujeres sacan adelante a sus hijos sin necesidad del marido.
Dice el autor que nuestras biografías son autenticas pero nuestras vidas comienzan a ser falsas. Cada época tiene sus lobos feroces y sus madrastras,,,, sus personajes intelectuales, algunos no han podido con la barrera del tiempo( el comentario es mío).
Se abrieron bibliotecas y museos, pero yo que los frecuento no suelo ver a nadie, por lo menos en las ciudades pequeñas,no hay lectores, salvo El Tiempo entre Costuras que me han recomendado mil veces y aunque nací en Marruecos no es mi historia, con todos mis respetos para la autora.
Miguel Sánchez salpicotea un poco de aquí para allá, recordándonos tiempos pasados y no tan pasados, algunos muy presentes.
Casualmente un entendido en otros temas de corte algo esotérico, me comentaba antes de coger el libro: algo sucede en el mundo, se están moviendo energías indeseables, ahí tenemos ese Covid, que cuando parece que está controlado, muta, pero la gente, la mayoría vive o intenta vivir en un mundo feliz, que solo está al alcance de unos cuantos. El resto, la manada, entre los que me encuentro intentamos llevar el día a día de la mejor manera posible.
Me quedo con una frase: no hay nada más triste que el vacío de no ser y no servir para nada.
