En sus historias, algunas basadas en experiencias propias daba a entender que las mujeres se morían por él, y que las tenía a puñaos, y me picó la curiosidad, como era?? Tuve que esperar a la llegada de Internet para que un día cayera sobre una foto del carnet de identidad de cuando era joven, y me espanté, no es la de arriba, que tiene un pase, la otra es más de perfíl, y me dije, el encanto estaría en su personalidad.
Y hará unos años el único hijo que tuvo que se fue a Israel con la madre cuando tenía cinco años, decide escribir una historia de como fue el padre.¡¡Horror!!. Yo llevaba tiempo oyendo a escritores decir,, si, fue un gran escritor, pero como persona dejaba mucho que desear.
En un libro que escribió narrando su vida en Polonia (Amor y Exilio) ,cuenta una sarta de mentiras impresionantes,pero no había nadie para desmentirlo, tuvo que ser el hijo,ya fallecido, pues nació a principios de los 30, quien pusiera los puntos sobre las i.
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Dejó a la madre y al niño con cinco años en Varsovia con los alemanes ya dentro de la ciudad haciendo detenciones, y se fue a Nueva York, donde fue bien acogido por la comunidad.Cuando la madre salía de casa a buscar comida se dejaba al niño solo en casa sin saber si volvería a verlo. El hijo cuenta episodios duros.
Al llegar a N.Y algunos familiares al conocerlo se hacían la misma pregunta que yo, donde está la gracia, porque tampoco es que tuviera una conversación amena, era un tacaño redomado. Volvió a ver a su hijo 20 años después, el joven vivía en un kibut, y le pagó un billete de avión, pero llevaba chanclas y al llegar a N.Y no podía andar con ellas, le pidió que le comprara unas botas y le dijo que si, pero nunca llegó a comprarselas, le daba un $ al dia para que comiera, y tomara el metro, con un $ solo podá tener acceso a un bol de sopa, y tenía que andar Kms y Kms por la ciudad. A los quince días no pudo aguantar más y le dijo que volvía a Israel. El hijo cuanta más cosas, pero se hace largo para este post. Se inventó parte de lo que cuenta en el libro, una especie de biografía muy amena que a mi me encantó, pero cuando supe que había cosas inventadas mi decepción fue enorme. La tacañería de Singer llegaba a no querer comprarle medicamentos cuando estaba enfermo en Varsovia.
El hijo tambíen escribía, lo hacía bien, pero lejos de lo que fue su padre, los hermanos de Isaac todos escribieron, y un día leyendo un libro de litertura yidish me entero que el autor es primo lejano de él, y decía lo mismo, como escritor maravilloso, como persona mejor no hablar.
Cuando falleció Singer las sirenas sonaron en el kibut, como no tenía dinero, el kibut le pagó el viaje a N.Y, al llegar la viuda había alquilado unos autos negros muy lujosos, pero no hubo sitio para él, tuvo que coger un bus, y cuando llegó ya lo habían enterrado. Casi lloro leyendo al hijo.
Por cierto hay una pagina donde se pueden leer gratis los libros de Singer.
