Lo que me sucedió con Isaac B.Singer.

Conocí a este escritor polaco, me refiero a su obra, viviendo en Fes, estaba a 200 metros del Centro Cultural Francés y de vez en cuando iba a sacar un libro, un día mirando por los estantes vi una obra suya y sin saber quien era (Premio Nobel de literatura 1978) el año en que yo llegué a Fes, decido leerlo, era una historia que acontecía en el gueto de Varsovia, pues este señor era judío polaco, y narraba historias de los judíos de aquellos años y anteriores, historias de familias, de supuestos mesías e incluso de su propia familia. El libro me encantó y decido seguir leyendo otra obras suyas.

   En sus historias, algunas basadas en experiencias propias daba a entender que las mujeres se morían por él, y que las tenía a puñaos, y me picó la curiosidad, como era?? Tuve que esperar a la llegada de Internet para que un día cayera sobre una foto del carnet de identidad de cuando era joven, y me espanté, no es la de arriba, que tiene un pase, la otra es más de perfíl, y me dije, el encanto estaría en su personalidad.

     Y hará unos años el único hijo que tuvo que se fue a Israel  con la madre cuando tenía cinco años, decide escribir una historia de como fue el padre.¡¡Horror!!. Yo llevaba tiempo oyendo a escritores decir,, si, fue un gran escritor, pero como persona dejaba mucho que desear.

    En un libro que escribió narrando su vida en Polonia (Amor y Exilio) ,cuenta una sarta de mentiras impresionantes,pero no había nadie para desmentirlo, tuvo que ser el hijo,ya fallecido, pues nació a principios de los 30, quien pusiera los puntos sobre las i.

    Dejó a la madre y al niño con cinco años en Varsovia con los alemanes ya dentro de la ciudad haciendo detenciones, y se fue a Nueva York, donde fue bien acogido por la comunidad.Cuando la madre salía de casa a buscar comida se dejaba al niño solo en casa sin saber si volvería a verlo. El hijo cuenta episodios duros. 

Al llegar a N.Y algunos familiares al conocerlo se hacían la misma pregunta que yo, donde está la gracia, porque tampoco es que tuviera una conversación amena, era un tacaño redomado. Volvió a ver a su hijo 20 años después, el joven vivía en un kibut, y le pagó un billete de avión, pero llevaba chanclas y al llegar a N.Y no podía andar con ellas, le pidió que le comprara unas botas y le dijo que si, pero nunca llegó a comprarselas, le daba un $ al dia para que comiera, y tomara el metro, con un $ solo podá tener acceso a un bol de sopa, y tenía que andar Kms y Kms por la ciudad. A los quince días no pudo aguantar más y le dijo que volvía a Israel. El hijo cuanta más cosas, pero se hace largo para este post. Se inventó parte de lo que cuenta en el libro, una especie de biografía muy amena que a mi me encantó, pero cuando supe que había cosas inventadas mi decepción fue enorme. La tacañería de Singer llegaba a no querer comprarle medicamentos cuando estaba enfermo en Varsovia.

     El hijo tambíen escribía, lo hacía bien, pero lejos de lo que fue su padre, los hermanos de Isaac todos escribieron, y un día leyendo un libro de litertura yidish me entero que el autor es primo lejano de él, y decía lo mismo, como escritor maravilloso, como persona mejor no hablar.

  Cuando falleció Singer las sirenas sonaron en el kibut, como no tenía dinero, el kibut le pagó el viaje a N.Y, al llegar la viuda había alquilado unos autos negros muy lujosos, pero no hubo sitio para él, tuvo que coger un bus, y cuando llegó ya lo habían enterrado. Casi lloro leyendo al hijo.

Por cierto hay una pagina donde se pueden leer gratis los libros de Singer.